PIELAGO DE PALABRAS

AL AMANECER

2012-02-07T07:31:00.000-08:00

Me asalta la nostalgia entre las dos luces
Ingresan por mi ventana los primeros destellos
Y me sorprenden hurgando en insomnio
Los días que dejé atrás una noche de abril

Que lentos que son los minutos en esta hora
Como pasa la vida en cámara lenta
Con que agudeza percibes hasta tu respiración
Como duelen las ausencias
Y nos trasgreden las tristezas

Tintinean gotas de lluvia en la cubierta
Sigilosamente los rayos de sol se filtran
Entre la masa de nubes grises
Que el viento desplaza a mansalva

La quietud de la casa es sorprendente
Todas dormitan con oníricos semblantes
En pocas horas el laberinto diario volverá a sonar
Entonces mi vida caóticamente hermosa
Recobrando el sentido
Respirará el presente
Y seguiré construyendo sueños
Que creí perdidos

LA PESADILLA Y EL NUDO EN EL ZAPATO

2011-10-06T21:20:00.000-07:00

La puerta se abrió en la oscuridad de la media noche y el niño vio y sintió como era arrancado de su lecho, extrañamente y sin decir palabra rayando la desesperación y con el corazón a punto de estallar contempló a esa sombra llevándolo y cruzando el umbral de la puerta de su habitación.

Fue la primera pesadilla que tuvo a sus tiernos cinco años, sin embargo el miedo no lo doblegó, contaba para ello con una voluntad de hierro, forjada en su irascible genio de escorpiano, en sus largos silencios de castigo por las travesuras realizadas. No se iba a dejar atemorizar por una sombra nocturna.

A la mañana siguiente, le contó a su mamá, la pesadilla, pero ella ocupada en sus mil quehaceres, ni siquiera le puso atención. Jugó durante todo el día, intentando olvidar lo que le pasó la noche anterior. Había escuchado cuentos sobre duendes que se llevan a los niños, de animales nocturnos que cruzaban los caminos y otras historias más.

La sombra de la noche, empezó a cubrir el cielo gris de la ciudad solariega y Javier, distraído en sus juegos, ya saltando por el corredor o invadiendo el corral de la casa, con sable en mano, libraba mil batallas en las que solitario ganaba a todos sus enemigos imaginarios. El tío José le enseñó a hacer sus espadas con papel periódico, enrollándolo como un delgado tubo y doblando uno de los extremos haciendo una suerte de empuñadura.

Después de cenar a las 9 de la noche, recibió la orden de irse a dormir. Se dirigió silencioso a su cuarto, no quiso apagar la luz por miedo a que se repita la pesadilla. Al intentar sacarse los zapatos, se le enredó un pasador y por más que quiso e intentó no pudo deshacer el nudo. El sueño y el cansancio lo vencían, sin embargo, el no quería dormir, tenía dos razones poderosas el miedo a la pesadilla y ese bendito nudo en su zapato. Sentado al pie de la cama, sacó de la mesa de noche el cepillo de lustrar y cegado por la rabia y el miedo empezó a golpearse los ojos y la boca.

Así, lo encontró su mamá, lo regaño, lo acostó en su cama y se sentó a su lado sin decirle nada más.

Al día siguiente, durante el desayuno y con ánimo sonriente su mamá le preguntó:

Oye, Javiercito, cuéntame porque te golpeabas la boca y los ojos anoche.

Ya más tranquilo, Javier respondió sobre el acto

- En la boca para no llorar.

- Y en los ojos? Replicó la mamá.

Para no dormir. Dijo muy suelto el pequeñín, y sonrió.

Memoria Urbana

2011-05-31T06:36:00.000-07:00

Parado frente al zaguán
Testigo de mis juegos infantiles
He percibido el olor de mis recuerdos
Empequeñecidos los espacios
Que en antaño me eran inmensos
He trastocado el tiempo
Rasqueteando estos muros
Cargados de sueños oblicuos al presente
La calle no ha cambiado mucho
Crecimos todos
Y en la ebullición de los días
Hemos olvidado la calma de otrora
Precipitando los sentidos
Terminamos los días sin aliento

DUERME, SUEÑA, DESPIERTA, VIVE

2011-04-13T19:27:00.000-07:00

Duerme pequeña, duerme tranquila
Que así el mundo se me venga encima
Haré una cúpula con mi cuerpo
Para no perturbar tu sueño

Sueña pequeña, sueña tranquila
Deja que las pesadillas nos atormenten a los viejos
Que las batallas por más cruentas que sean
No me abatirán en retirada con tu bandera

Despierta pequeña, despierta tranquila
Que brille en tus ojos la sonrisa
Y tu suave reír inunde mis recónditos suspiros
Ávidos de tus guturales pretextos de hacerte sentir

Vive pequeña, vive tranquila
Ilumina la quinta punta de esta estrella
Que un día le robé al cielo
Trastocando el sino de soledad
Que marcara mi fuero al nacer

QUÉ FRIO

2011-03-10T08:48:00.000-08:00

Qué frio que hace sin ti
qué soledad tan sola en esta multitud
cómo abrigo mis entrañas
suspendidas en la crueldad de tu ausencia
cómo dejo de escribir
si tu silencio me dicta estas lineas
y descubro que tengo vacias las arterias
que mi masa corporal sigue su ritmo
solo por la inercia de la rutina
cómo comprendo que me fui tras de ti
la última vez que te vi
y que aún no sé como volver conmigo
cómo me convenzo
que tú nunca volveras
aunque regreses

LUNA CRECIENTE

2010-11-09T08:16:00.000-08:00

La luna ya ha sonreído
Más de tres veces
Mientras
El haz claro de tus ojos
Se ha mimetizado con tus recuerdos

La última sonrisa
Que me dejaste
Se quedó entre mis manos
Y se deslizó invadiéndome
Suavemente
Por el caudal de mis venas

El viento frio de este invierno
Empieza abandonar estas calles
Mudas testigas de nuestros pasos
Fugitivos de la soledad

Hoy me he convencido
Que te quedaste tatuada
En el revés de mi epidermis
Para siempre

TIERNA MIRADA

2010-09-08T20:48:00.000-07:00

Se me detiene el mundo
En tu tierna mirada de almíbar
Se fuga mi aliento
Perdido en el hechizo de tus ojos
Caigo silencioso
En la insondable catarata de tus cabellos
Me dejo arrastrar por el rio de tu voz
Sufro la pasión y muerte de tus partidas
Y resucito cada vez que retorno
A la indómita geografía de tu ser

EN EL SILENCIO

2010-07-01T22:04:00.000-07:00

La garua cae como menudas chispas traslucidas
El aire resopla en mis sentidos tu ausencia
Tendré que acostumbrarme a tu partida
A pesar de que nunca llegaste
Te conviertes en el artificio
Que me permite abstraerme
De esta conciencia de estar vivo
Vuelvo a extrañarte una vez más
Y entonces siento a tus manos albas
Deslizándose lentamente por la selva de mis cabellos
Percibo el haz de tu mirada
En un destello repentino de esta oscuridad
Escucho tu voz como ecos
De este profundo silencio
En el que hoy me he sumergido

HOJAS DE OTOÑO

2010-06-19T12:41:00.000-07:00

En el viento se cruzan hojas de otoño rasgadas de invierno
Llevan en sus venas memorias de coloridas primaveras
Polvo de arena en caída libre
Esperan el retorno de los estíos
Mientras tanto
Ellas
Ingenuas sueñan con la eternidad
Danzan al ritmo de la suave brisa de la tarde
Esperando el centellar de los luceros de la noche
Abjuran de su naturaleza dispar
Y resignadas
Se dejan mecer por el vaivén del soplo del destino

LA ESCRIBIDORA

2010-04-26T20:49:00.001-07:00

El bullicio de la calle y los pasos veloces
No impiden que la escritora del jirón Gamarra
Se sumerja en su inspiración
Allí sentada con papeles sobre los muslos
Con un lápiz empuñado sin sosiego
Escribe largas historias de su vida que dejó sin sueños
Con la cabeza rapada y el traje desaliñado
Escribe en un idioma que el mortal común jamás comprenderá
Carga en los ojos la crudeza de la miseria
Pero esboza mientras grafía sonrisas esquivas
Su vida pende de los hilos de su escritura ininteligible
Balbucea historias circulares
Arañando resquicios de cordura
La gente transita impertérrita
La escritora cansada dobla su papel
Camufla su bolígrafo
Se acuesta sobre la vereda
Y en posición fetal
Como una niña se vuelve a dormitar

COMPLICES ETERNOS

2010-02-10T20:07:00.000-08:00

La mañana era fresca todavía, apresuraba el paso para llegar al edificio y una vez allí se sentó en el viejo escritorio de metal. Un día más de la rutina cansada, solo su hijo le arrancaba sonrisas al despertar y luego cuando lo llevaba al jardín, pero después tenía que regresar a casa, hurgar en sus bolsillos el diario y partir. No eran los mejores tiempos, el invierno estaba golpeado y la escasez de actividades. Sus ingresos actuales no cubrían su presupuesto y la desesperación lo asaltaba más a menudo que en otros tiempos
Había pasado la noche casi sin dormir, con un ciento de problemas merodeando su cabeza. Un poco para salir de sus preocupaciones y sus angustias, se preguntó: - ¿Qué será de ella?; tenia tantos líos que en los últimos días ni siquiera la había llamado por teléfono.
Tratando de no moverse fingía dormir, - mañana iré a visitarla-, se dijo para sí, procuraba moverse sigilosamente para no despertar a su compañera de lecho. Los sonidos de la noche parecían confirmarle la sospecha de que algo andaba mal, hacia tanto tiempo que no la veía. Apenas podía divisar el cielo oscuro a través de la ventana, era una madrugada lóbrega, plagada de pálpitos y contradicciones. Después de tanta cavilación el cansancio venció sus párpados y estos cayeron sin que lo note.
Durante el sueño se vio junto a ella asiéndola de la cintura por la espalda y besando tiernamente sus mejillas, como en los viejos tiempos, ella coqueta giraba el cuerpo y lo besaba apasionadamente, susurrando que lo quería. Por esos tiempos, ella con el rostro encendido solo le susurraba – ¡cuidado, nos pueden ver!
Corrió mucha agua bajo el puente, y la luna había girado incansablemente, sin embargo, a pesar de todo, en sus pensamientos siempre se revelaba su sonrisa menuda y sus ojos tiernos. Cada uno había tomado el destino en sus manos y lo moldeó de acuerdo al devenir de sus caminos, desde aquel día en que él decidió irse y ella quedarse en silencio.
Independientemente cada uno se rejuró no volverse a encontrar, pero estaba marcado en el haz del hado de sus vidas, que seguirían frecuentándose mas allá de las promesas juradas y las circunstancias calladas.
Pasaban meses sin verse, y al encontrarse hablaban como si se hubieran dejado de ver sólo el día anterior. No importaba la tormenta en la que hayan estado, les bastaba mirarse, para contarse mil cosas, para desahogar la conciencia y revitalizar el espíritu.
Se convirtieron en una suerte de cómplices eternos que han aceptado tácitamente las diversas aristas de sus vidas, coautores de una historia alternativa y paralela a sus rutinas, que hoy trasciende más allá del orden natural del tiempo y los cánones preestablecidos. En dos palabras amantes silenciosos de esas historias que solo se escriben en las páginas de un libro.
Subió las escaleras, nervioso tocó la puerta, su respiración entrecortada por el agitamiento del ascenso y quizás alimentado por sus presentimientos. Pasaron unos segundos, la puerta se abrió, ella se echó a sus brazos y lloró, lloró como una niña en brazos de su padre. El dejó que se calme, paseo su mano por su cabello y después de un largo silencio, le preguntó:
- Dime , qué sucede?
Me voy a morir, Javier। Tengo Cancer। Y volvió a romper en llanto.-

DIEZ Y OCHO AM

2009-12-16T19:15:00.000-08:00

Las diez campanadas ya tocaron en la catedral
Las bocinas aturden los oídos en el cercado
Los titulares no distan de los de siempre
Un pasacalle con espárragos y zanqueros
Invaden la plaza mayor
A muchas cuadras de allí
Cuando la ronda del minutero
Completa su octavo círculo
Los galenos con mucho cuidado
Te alzan en sus manos
En tu primer contacto con la atmósfera
Tu llanto viaja rápidamente
Por cada una de mis venas
Testigo de tu génesis
Te contemplo como en mis sueños
Indescriptiblemente me siento levitando
Mis células segregan endorfina a discreción
La sonrisa asalta mi rostro
Tu madre está nerviosa
Pero también sonríe
Satisfecha por el milagro de la vida

LA MAQUINA DEL TIEMPO

2009-12-06T12:20:00.000-08:00

En la perpendicularidad de la máquina del tiempo de un fresco
Se plasman los tiempos como ánimas recobrando sus cuerpos
El genio hace danzar suavemente el pincel con los óxidos al agua
Lluvias de color bañan el calicanto bajo el cielo de dos tierras hermanas
Atento el Libertador recibe la insignia paduana de manos del Astrónomo
El Poeta sostiene en sus manos el Trilce de las cuatro paredes de su celda
Guerreros moche de estas tierras son llevados a cuestas por el antropólogo
Cabalgata sobre el caballito de totora en alto mar superan las primeras olas
A la orilla el pescador busca llenar su red para su prole
Anzumitos chimú desfilan cerrando el ángulo inferior
La niña italiana y el infante peruano sostienen el pergamino
El presente se funde con el pasado
En este artilugio que solo el arte es capaz de inventar

REGRESO

2009-11-03T19:18:00.000-08:00

Otra vez el paso lento y la mirada cansada
Y un sinfín de diatribas acumuladas rondan su aureola
Nuevamente contando sus pasos
Lleva en sus manos preguntas que nunca tendrán respuestas
Las almas cuando parten se las llevan
La noche difumina las sombras
Lo invade el silencio
Sigilosamente
Como hace tiempo atrás una tarde le llegó el amor
Mueve las rodillas como péndulos a punto de chocar
Siente otra vez el ritmo de su corazón
Sonríe
Digita la última línea
Se siente vivo
Ha vuelto a escribir

31 DE OCTUBRE, DIA DE LA CANCION CRIOLLA

2009-10-23T19:58:00.000-07:00

Las voces que orgullosamente entonan la música peruana - admirada en todo el mundo- junto a todos nuestros compatriotas, nos encontramos de luto por la muerte del Zambo Cavero, “Y se llama Perú, con P de patria…”, la melodía de este emblemático vals cargado de patriotismo, aún resuena y estoy seguro seguirá estremeciendo a cada uno de los corazones peruanos, más allá de que sea o no, nuestra música de preferencia, y así muchos la escuchemos solo a la hora del almuerzo, esta música llena de sabor criollo, es la que nos representa dentro y fuera de nuestros linderos patrios.
Hoy en día, la música criolla que se celebra el 31 de Octubre, fecha que fue instaurada por el gobierno de Manuel Prado Ugarteche en 1944, día en que retumban los cajones, se afinan las guitarras, truenan las castañuelas y el vals debería de pasearse por las venas de cada peruano, se ve trasgredido por una celebración foránea del Hallowen o noche de brujas que coincidentemente se festeja el mismo día.
No es extraño entonces, al pasear por el centro de la ciudad que los principales establecimientos comerciales decoren sus locales con motivos alusivos a esta fecha, tampoco debe extrañarnos que algún local mezcle ambas festividades en una suerte de estar bien con Dios y con el diablo.
Las tradiciones deben permanecer y deben de inculcarse desde nuestros primeros años, y nuestros niños se emocionan más por el Hallowen que por el día de la canción criolla y eso se cultiva inclusive desde las instituciones educativas, y después nos lamentamos que no hay conciencia patriótica ni amor por el país, que nuestra juventud emigra a otros países en busca de mejores ingresos, que nuestros jóvenes no se la juegan por el Perú, que sin ir muy lejos la selección peruana del deporte más practicado en nuestro país no “suda la camiseta” .
Hagamos un “mea culpa” y tomemos conciencia del escaso amor patrio actual, un problema que empieza por casa y no se supera ni siquiera en las instituciones educativas. Los intentos de la educación pública estatal se ven mellados por la intensa campaña publicitaria en medios de prensa escrita y televisiva. Ni que hablar de la educación privada que salvo honrosas excepciones en las que se incentiva lo nuestro, como el concurso de vals infantil intercolegial, le dan mayor cabida a la festividad del país del tío Sam.
Pero volviendo a la música criolla, que motiva esta nota, hurgando en algunas páginas de internet encontré estos datos que comparto con ustedes amigos lectores:
La primera serenata criolla se realizó el 31 de octubre de 1944 en la plazuela Buenos Aires.
La canción peruana echa sus raíces más profundas con la aparición del bardo inmortal Felipe Pinglo Alva, el más grande de sus representantes, autor del vals clásico. Poeta y compositor, considerado como el padre de la música criolla, con un estilo de arraigo popular que surgió durante la etapa Republicana. Compositor de aproximadamente 300 canciones, las más conocidas son El plebeyo, El huerto de mi amada, Bouquet, El canillita, Pobre obrerita, Porfirio, Celos, Mendicidad y otras.
Chabuca Granda (Isabel Granda Larco) ocupa también un lugar privilegiado en la historia de la música nacional. Ella nos legó hermosas melodías que calaron muy hondo en el sentimiento popular. Autora de La Flor de la Canela, José Antonio entre otras.
Lucha Reyes, conocida como la morena de oro del Perú, nació un 19 de julio de 1936 en un hogar muy pobre. Su verdadero nombre fue Lucila Sarcines Reyes. Interprete de valses como Mi última canción, Carta al cielo, etc.
En esta fecha importante también debemos recordar a otros insignes compositores y cantantes criollos como Manuel Acosta Ojeda, Eloísa Angulo, Alicia Maguiña, Manuel Raygada, Augusto Polo Campos, José Escajadillo, Luis Abelardo Núñez, Félix Pasache, Cecilia Barraza, Cecilia Bracamonte, Lorenzo Humberto Sotomayor, Eva Ayllón, Lucho Gonzales, Félix Casaverde, Susana Baca, Arturo “Zambo“ Cavero, Oscar Avilés y otros talentosos músicos, que brindaron sus mejores canciones en favor de la canción criolla.
Disfrutemos de un hermoso vals criollo, hinchemos nuestros corazones del orgullo de ser peruanos y contagiemos este sentir con nuestras familias y seres queridos. Brindemos juntos por la música criolla.
Salud Perú.

BIENVENIDA PRIMAVERA

2009-09-16T19:13:00.000-07:00

De colores, de colores se visten los campos en la primavera de colores, de colores son los pajarillos que vienen de fuera de colores, de colores es el arco iris que vemos lucir Y por eso los grandes amores de muchos colores me gustan a mi…

Aún recuerdo nostálgicamente las tiernas notas que los profesores de la primaria nos hacían repetir insistentemente, más allá de que esas voces blancas estuviesen afinadas o no, las entonábamos sin ningún tipo de vergüenza y con no poca algarabía a voz en cuello, además nos ordenaban hacer una “composición” (literaria o gráfica) sobre la estación de la que nuestra ciudad ostenta ser su capital.
Trujillo, ha sido siempre una ciudad caracterizada por su hospitalidad, por el encanto natural de su gente y desde hace 58 años celebra el Festival Internacional de la Primavera, un esfuerzo del Club de Leones que año a año organiza entre fines de setiembre y principios de octubre este evento de trascendencia internacional.
Nos visitan reinas de otros países, Waripolas americanas y como plato fuerte está el Corso Primaveral, en el que participan Carros Alegóricos y representantes de diversas entidades públicas y privadas acompañadas de bandas de diferentes instituciones educativas.
Pero bien, si usted amigo lector, vive en estas tierras desde siempre o hace algunos años, dependiendo de su condición podrá compartir o no, las ideas que plasmo en esta nota.
Recuerdo que en los años de infancia, vivía a media cuadra de la Av. España (primera cuadra del Jr. Pizarro), el domingo del Corso Primaveral que hasta no hace muchos años aún desfilaba a través de esta avenida – se iniciaba en el estadio Mansiche y culminaba en la antigua sub estación de ferrocarril - me levantaba temprano y bajaba con las sillas de la casa a separar un espacio en la vereda de la avenida en mención, pues aparte de los que habitábamos la casa, llegaban visitas exclusivamente para ver el corso, hasta la actualidad veo que quienes viven en los alrededores de las calles por donde pasa el corso, hacen lo mismo. Sin embargo, debe ser por la edad o por simple nostalgia, que me parece que la extraña magia que provocaba este evento primaveral ha ido perdiendo fuerza.
Escucho apesadumbrado, expresiones como:
- Corso?, no hombre, los de mi tiempo, esos sí que eran corsos.
- Te acuerdas del festival de la canción de la primavera?
- Ricardo Montaner, participó en uno de ellos, verdad?
- Jeanette, la cantante inglesa de baladas en español, también vino?
- Y, los concursos de bandas en la plaza de armas, eran después del corso, di?
Posiblemente, siempre añoramos el pasado, tal como anhelamos ser niños algunas veces, como extrañamos a los seres queridos que partieron, o simplemente porque consciente o inconscientemente le damos la razón al dicho popular: “todo tiempo pasado, fue mejor”
En todo caso lo objetivo es que el festival de la primavera, sigue presente, que presumo se siguen haciendo grandes esfuerzos para realizarlo en una sociedad cada día más consumista, envuelta en crisis económicas y menos susceptible a esa magia que envolvía nuestros años de infancia, cuando no había internet, cuando escribíamos cartas por correo, cuando tampoco existían celulares y los teléfonos no estaban en la mayoría de las casas, cuando formábamos inmensas colas para el cine y aún nos íbamos a dormir con la canción del Topo Giggio.
Está próximo el 58º Festival Internacional de la Primavera, disfrutémoslo y brindemos más de una sonrisa a quienes visita nuestra ciudad de la eterna Primavera।Que seas “Bienvenida Primavera”

A LA MEMORIA DE DON SERGIO SANCHEZ LLANOS: MI PADRE

2009-08-26T20:40:00.000-07:00

ESTAS PEQUEÑAS LINEAS A LAMEMORIA DE NUESTRO PADRE, QUERIDOS HERMANOS, EN ESTA FORMA EXTRAÑA QUE TENGO DE EXPRESARME…

HASTA SIEMPRE…

Caía la noche una vez más
En el silencio solitario del mes junio
Me imaginaba tu rostro marcado por los surcos que da el tiempo
Rememoraba aquellos días de mi infancia lejana
En que levantaba la cabeza para verte
Nuestras ausencias se hicieron costumbre
Con el devenir de los años

Siento tu sangre corriendo por mis venas
Un gélido escalofrío va invadiendo mi torso
De pie frente a tu lecho solo te contemplo
Paseo mis manos ausentes por tu cabeza
Y logro escuchar en el mutismo de tus plegarias
Me sumo a tu silencio
Con estas esperanzas palpitantes
Apretujadas dentro de mi pecho

El mediodía de ayer bajo el cielo nublado de este invierno
Partiste presuroso sin despedirte
La paz invade tu semblante
Tu cuerpo descansa en la grandeza de tu recuerdo
La mirada contrita esconde esta desazón de vida
Que mi alma no alcanza a descifrar

Solo atino a grafiar
Hasta siempre querido viejo

Entrevista

2009-08-15T19:54:00.000-07:00

LOS SORTILEGIOS DE LA POESIA

Por Diómedes Morales Salazar

P. Alfonso, en términos generales, ¿cuál ha sido la idea de crear y publicar tu segundo poemario "Sortilegios", que diste al público este año?

R. "Sortilegios" es un conjunto de poemas creados durante los dos últimos años. Es un trabajo tranquilo, con una suerte de alfarero, de ahí el poema "Arte Poética" de Javier Heraud en que dice que el poeta es una suerte de alfarero de la palabra. Y "Sortilegios" es eso, he ido creando los poemas poco a poco y después he ido tallándolos y dándoles forma, puliendo quizás un poco, en la medida de que no desdibuje la idea original y que termine trastocado del sentimiento del que nació. "Sortilegios" fue presentado en la Cuarta Feria del Libro y en la Casa de la Emancipación. Gracias a Dios, hay buenas opiniones de él y son poemas dedicados a la vida, al tema existencial, a la mujer, hay un capitulo referido a las filialidades, a este amor filial, a este amor en familia; hay otro capítulo referido al espejo, que son poemas hechos en tercera persona, pero que también son una suerte de espejo, contando historias, propias y ajenas, pero que tienen mucho del alma del poeta.

P. El público lector seguramente se pregunta o tiene la inquietud de saber por qué lleva el libro el nombre de "Sortilegios" y por qué también tu primer libro se llamó "Catarsisphylia"?

R. Empecemos por el primero. En el 2005 publiqué "Catarsisfilia", que es un libro de 20 poemas, el nombre etimológicamente significa "amor a la catarsis", y nace como producto del ejercicio poético. Para mí escribir es una suerte de catarsis, una suerte de artilugio que te permite seguir sobrellevando esta vida tan compleja, tan acelerada en la que vivimos hoy día, y de la cual nadie puede escaparse. Entonces, algunos tienen su manera de desfogar, unos se van de paseo, otros se van a bailar, pero este servidor lo que hace es escribir y así puede levantarse al día siguiente y decir aquí estoy y venga la vida encima...

P. ¿Y "Sortilegios"...?

R. Y "Sortilegios", me demoré un poco para encontrar el nombre, tenía que ser algo que tenga relación con "Catarsisfilia", porque los poemas tienen el mismo corte. En realidad sí son poemas mucho más trabajados que los del primer libro, ahí hay un trabajo mayor de alfarería y entonces me costó ubicar un nombre hasta que hice un poema que hablaba del arte poética, que hablaba de lo conflictiva que es la vida, de amanecer cada mañana y sentir las ganas de seguir traginando, y hay un verso que dice "Estos sortilegios para seguir con vida", entonces inicialmente el libro debió llamarse así, después, por algunas recomendaciones, me sugiriéron que suprima el apellido y lo deje sólo con el nombre, y se quedó con "Sortilegios".

P. Ese nombre, "Sortilegios", puede sugerir al lector que el poeta podría tener cierta influencia de la quiromancia, puesto que el título es apropiado para ese tipo de arte. Y además hay un bolero de Lucho Barrios que dice: "Entre naipes y pañuelos de colores/ practicabas tus dañosas brujerías/ y en pago del hechizo te cobraste/ llevándote mi amor con brujerías./ Sortilegios no..., etc., etc. Así, ¿tiene algo de eso el libro o es simplemente un nombre que quiere determinar una poética existencialista?

R. Es un nombre que se refiere a toda esta suerte de la magia de la poesía, del artilugio, de esa trampa que le hacemos a la vida para poder seguir. No creo que tenga relación con cartomancia, quiromancia y demás hechicerías, pero creo que en un sentido general sí, porque el hacer poesía para mí es una suerte de truco, es esa carta bajo la manga que tienes para seguir traginando, para seguir luchando por lo que quieres, por tu familia, por lo que te gusta hacer cada día.

P. Te has referido ya a que tu poesía tiene influencia existencialista, por ser cotidiana, apropiada para los quehaceres de la vida, ¿crees que el existencialismo en la poesía es positivo o negativo, y en cuál de estas dos vertientes te ubicarías?

R. Bueno, si se trata de ubicarse en alguna vertiente, ya que lo mencionas, la poesía de "Sortilegios" tiene mucho de este existencialismo positivo del que hablas, que te grafica la problemática, la complejidad del momento en que uno puede estar sufriendo o puede estar sobreviviendo la caoticidad, si es que vale el término, de la vida, pero que siempre está la esperanza ahí presente, de que las cosas pueden cambiar, de que uno puede hacer algo para que eso cambie, para no dejarse undir en la depresión y seguir batallando. Entonces, "Sortilegios", en el plano existencial, se refiere a eso, a la existencia y al amor por la vida. No por undirse, por dejarse absorver por los problemas, por la depresión, por el estrés que está tan de moda hoy en día, sino porque la poesía se convierta en el instrumento para poder sobrellevar todo esto. Para salir del estrés y respirar, y gozar de las cosas sencillas de la vida.

P. Ahora, como liberteño, conoces, estoy seguro, a algunos escritores de acá, ¿con cuál de los poetas, tanto generacionales como actuales, te identificas?

R. He leído a los escritores de Cuadernos Trimestrales de Poesía, como Marco Antonio Corcuera, Eduardo Gonzales Viaña, Teodoro Rivero Ayllón, entre otros, que son con los que todavía departimos el quehacer literario. Asimismo, con los del Grupo Literario "Nuevo Amanecer", como Bethoven Medina y otros; y de los nuevos está el Grupo RenaSer, formado por Manuel Medina, entrañable amigo; además están César Olivares, Luis Eduardo García, que es un referente muy especial en poesía; también David Novoa. Poetas liberteños tenemos muchos y de gran valía, pero qué pena que no los leámos ni los conoscamos. Yo, a pesar de llevar a cuestas ya casi cuarenta años, recién tengo algún tipo de roce con el ejercicio literario; en todo caso, con quienes también ejercen esta labor, en poesía o narrativa. Antes era un simple aficionado que escribía para leerme yo mismo, valga la redundancia.

P. Como poeta supongo que conoces la problemática de la literatura regional, que se invierte para publicar y sin embargo los lectores son muy pocos, ¿cómo hacer entonces para que el público lector sea más accesible a la literatura liberteña?.

R. Ese es un problema que lo he vivido en carne propia. Cuando publiqué "Catarsisfilia" costó tocar puertas; fue una publicación que salió así, a puro punche. Y publicar este año "Sortilegios", también le cuesta a uno su sencillo, y que no es tan sencillo, entonces pues es una odisea publicar, porque quien no tiene dienero o no tiene relaciones no lo va ha poder hacer nunca. ¿Cómo solucionar esto? Yo creo que deben crearse mecanismos. El Plan Lector de Literatura Regional, que instauró Blasco Bazán cuando fue gerente del Gobierno Regional, fue un paso importante, y ahora queda a los docentes pedir, solicitar a sus alumnos que lean tanto poesía como narrativa liberteña. Hay algunos colegios que todavía están reacios a eso. A mí me pasó en el colegio de mis hijas, donde pedían autores limeños y extranjeros, pero no autores regionales, que también son de primerísimo nivel, pero en ese colegio los desdeñaban o simplemente los ignoraban.

P. Finalmente, como escritor liberteño, ¿qué llamado le harías al público para que se interese en la literatura regional?

R. Primero, pedirles que lean. Empezemos por ahí; lamentablemente tenemos una costumbre lectora muy venida a menos, sobre todo en la última década. Entonces, si cuando compramos un periódico sólo leemos los deportes y la página sociales, menos vamos a pedir a una persona que lea un libro, y menos aún le vamos a pedir que lea poesía o cuento. Entonces, primero hay que concientizar a los padres, a los maestros, para que se inculque en los niños el hábito a la lectura. De tal manera que puedan conocer a los escritores liberteños y se empapen de esa trasmisión de sentimientos, del bagaje cultural nuestro, y pueda ir renaciendo la necesidad de adquirir obras literarias regionales para conocer más lo nuestro, y ser así mejores trujillanos, mejores liberteños. Todo depende de los padres y maestros.

CANCIÓN PARA QUE DUERMAN MIS ESTRELLAS

2009-07-31T09:36:00.000-07:00

Cae la noche de invierno
Y la luna ilumina el cielo
Caen tus párpados pequeños
Cansados de mirar todo el día
Invade el silencio la noche
Y el sueño va llegando lento
Tus manos traviesas descansan
Y tus pies inquietos
Verticales al muro de la habitación

Se abrigan bajo tus sábanas de princesas

LABERINTO

2009-04-28T06:45:00.000-07:00

Empiezo estas líneas trazando horizontales
Sobre este papel olvidado en el piso
Al final de la escalera
Sentado en el penúltimo peldaño
Cavilo silencioso buscando respuestas
Intento comprender mi propio laberinto
Escarbo en mi mente tratando de encontrar
La línea que salve este poema
La frase que grafique esta desazón
Que corroe el perímetro de mi osamenta
Que desgarra mis fibras nerviosas de la carne
Esta innombrable sensación
De caminar entre la niebla
Dando pasos a tientas en el vacio
Sorteándome la vida cada segundo
Como apretando el gatillo de una ruleta rusa

TRAMPA AL TIEMPO

2009-03-14T17:14:00.000-07:00

Giraban las ruedas de la bicicleta
Como círculos recurrentes de una vida
La brisa gélida azotaba su rostro de otoño
Rebuscaba un escurridizo gesto de alegría
Corriendo el pavimento bajo sus abatidas ideas de libertad

Y entonces sintió unas ganas ubérrimas
De volver a ser niño
De abrazarse a su perro
Con los ojos navegando en la incertidumbre
De no entender por qué sus días magros
La melancólica mirada de su mascota
Hacía que no se sienta completamente sólo

Ahora la tarde prodiga nostalgias
Vence la resistencia de su cordura
El aire sigue cortando de golpe los suspiros
El océano de la pista se vuelve un mar interminable
La osamenta de su perro pena bajo la tierra
Su niñez se diluye en la transfiguración del tiempo
Vuelve a sentirse completamente sólo

ausencia

2009-03-04T20:15:00.000-08:00

A todos los que aún seguimos aquí batallando en el fragor de los días

La garúa cae como menudas chispas de colores
El aire resopla en mis sentidos tu presencia
Vuelvo a extrañarte una vez más
Te conviertes en el artificio
Para abstraerme de la conciencia de estar vivo
Y entonces siento tus manos azules
Deslizándose suavemente por la selva de mis cabellos
Veo tu mirada en el mínimo reflejo de luz
Y escucho tu voz como eco en el silencio
Apaciguando esta indomable certeza de tu ausencia

05 de Enero

2009-01-08T20:17:00.001-08:00

He sentido desgarrados los nervios
Tirantes destemplando esta aparente lucidez
Tras rasgar los muros de mi lecho
He terminado impávido en posición fetal
Han tambaleando mis líneas de horizonte
Y he pintado con sangre y astillas de mis huesos
La historia más lúgubre de mis recuerdos
De las cuencas vacuas de mis ojos rebrotaron lágrimas
Y mis sollozos se escucharon más allá del último horizonte
He sentido la angustia de mi muerte
Buscándome sin encontrarme
Perdida en el laberinto de esta desazón de vida
La he contemplado perderse en lontananza cabizbaja
Ahora
Vuelta la calma

Siento que vuelvo a volar

EL ÚLTIMO ENCUENTRO

2008-10-29T13:30:00.000-07:00

Soplaba un viento frio por los viejos jirones de la ciudad señorial, el gris tenue de un invierno que ya debía haberse ido, pero que aún se resistía a darle paso a la primavera de otros tiempos calaba sigiloso entre los resquicios de los poros de cada transeúnte que presuroso buscaba el punto de llegada. Las nubes vacuas cubrían de un manto celeste gris y escondía el cielo de la ciudad, muy pocos miran al firmamento, sea de día o de noche, las estrellas son escasas, y cuando se quiere perder la vista en el infinito, viajan 10 minutos al oeste y disfrutan del crepúsculo, despidiendo al astro rey camuflado entre las nubes o contemplarlo entero, amarillo, naranja ó rojo, sencillamente circular hundiéndose en el mar lentamente, llevándose el halo de cielo en gamas celestes, ocres y rojas.

Limpiaba los trastos de la casa, laboriosa como siempre se le había ocurrido exterminar insectos indeseados que arrastraban sus asquerosas extremidades por toda la cocina al amparo de la oscuridad. Y bien, compró kerosene, seguro a dos cuadras de la casa, en aquella puerta de madera maltrecha frente al cruce de la avenida, o quizás en aquel callejón que estaba a dos cuadras de su casa. No podía imaginar, que aquella tarde el mundo se le pondría nuevamente al revés.

Habían pasado varios meses desde que se fue. De pronto decidió dejar la casa. Ella cree que no soportó más, agobiado por las deudas simplemente desapareció. Había soñado con él la noche anterior, lo escuchó tarearar su melodía de siempre, y en la confusión del recuerdo de lo soñado se vio caminando con él por la avenida, haciendo el mercado, riéndose de la seudo lectura del tarot que le hizo a la vecina; lo recordó apretándole las manos y consolando las lágrimas que asomaban a sus ojos, le volvió a sonreír como siempre lo hizo, sintió apretado el pecho, despertó sobresaltada, vio en la pequeña ventana teatina que estaba en el techo y dejaba entrever la luna redonda de la madrugada que aún no amanecía, un suspiro escapó de sus labios, llevó sus manos hacia la cabeza y solo se pregunto, por qué?. No tenía respuesta y es posible que nunca la tuviera.

Se encontró con él en la calle, no hacia muchas semanas de eso, tomaron un café, hablaron largo, se contaron ambos lo que hicieron los últimos meses. Hablaron tanto y en verdad no se dijeron nada, se despidieron sin decir más, sus miradas confesaban a sus inconscientes, y quien sabe hasta cuándo se volverían a encontrar. De nada servían los lamentos, el tiempo había pasado y sus caminos se bifurcaron después de haber caminado un largo sendero.

Eran aproximadamente las cinco de la tarde y ella afanosa en la tarea de limpieza olvido el sueño del amanecer. El dio mil vueltas, antes de decidirse e ir a verla, contaba los pasos se debatía entre la incertidumbre de encontrarla o no, entre saber que le diría si lo ve nuevamente en la casa, se imaginó cruzando el umbral del salón principal avanzado como si no hubiera transcurrido tanto tiempo, luego se sintió extraño en esa casona que ya no frecuentaba, que un día sintió suya, tuvo la extraña sensación de flotar sobre una densa neblina invernal y entonces percibió el frio fantasmal de los recuerdos olvidados. No necesito pretextos, aceleró el paso, metió las manos en los bolsillos, cogió la llave del antiguo portón con llamador de garra de león que aún conservaba e ingresó, el silencio era total, el canto rodado del zaguán de la casa daba paso a la cancela de madera, ni siquiera se escucharon el sonido de los goznes. Pisaba las mismas huellas que dejó la última vez que entró, se encaminó por el pasadizo lateral, seria sencillo para él realizar ese trayecto con los ojos vendados, luego de atravesar el traspatio escuchó algún sonido en el antiguo lavadero de la casa.

Cuando la vio, sonrieron sus ojos, el corazón se aceleró, temblaron sus piernas, se acercó lentamente, la abrazo y la beso, ella no pudo reaccionar, su corazón latía a mil por hora, el único susurro que escuchó fue –te extraño, te extraño muchísimo- ella respondió yo también, no te imaginas cuanto. Sus labios se habían fundido en un beso cargado de ansias, de ternura, de recuerdos, de descalabros de sus realidades; sus brazos se entrelazaron haciéndose por unos cuanto segundos un mismo ser, al separarse se miraron hondamente, se preguntaron al unísono ¿Cómo te va?, también respondieron a coro, allí bien, no fueron capaces de decirse más, regresaron al tiempo y espacio donde estaban.

Bueno me voy, prométeme que te cuidaras - dijo él - , finalmente se abrazaron, se dieron un beso de despedida, ella no dijo nada, sus ojos negros e inquietos gritaban lo que sentía, ambos sabían que no volverían a verse otra vez. La noche a la que dio paso esa tarde mágica, nunca más amaneció.

AUSENCIA

2008-09-12T19:48:00.001-07:00

A todos los que aún seguimos aquí, batallando en el fragor de los días

La garúa cae como menudas chispas de colores
El aire resopla en mis sentidos tu presencia
Vuelvo a extrañarte una vez más
Te conviertes en el artificio
Para abstraerme de la conciencia de estar vivo
Y entonces siento tus manos azules
Deslizándose suavemente por la selva de mis cabellos
Veo tu mirada en el mínimo reflejo de luz
Y escucho tu voz como eco en el silencio
Apaciguando esta indomable certeza de tu ausencia

ANSIAS DE PAZ

2008-08-27T21:12:00.000-07:00

El día renace en la urbe nuevamente
Pululan infranqueables caminantes a tropel
Las esquinas gritan desgarradamente
Fantasmas de viudas y huérfanos
La banca solitaria de la madrugada
Esconde bajo el frío mármol
El llanto de siete niños
Que endulzaban su hambre con un poco de sal
La iglesia guarda tras su campanario
Los minutos de paz desesperada
Que el creyente se atrevió
A hurtar de su vida
Y el cristo volvió a llorar
Más desconsolado que en Getsemaní
Conciente de la pasión y muerte
De cada persona destinada a caer
Tras la pasión de su rutina
Realidad lastrada de dolor y decepción
Pesadilla absurda de aquel sueño intermitente
Que empezó al nacer
Ráfagas de luz inundan
La noche eterna de sombras
Ansias de paz que siguen buscando
El sol de un nuevo amanecer
Urge reinventar sentimientos

Que sean lumbre de aventuras por venir

GRIS LA MAÑANA

2008-08-12T21:16:00.000-07:00

Gris la mañana devela la ausencia del estío
La neblina me invade juega con mis retinas
Me plasma en el vacío de esta hondonada de dolor
Mis uñas rasgan la muralla de mi llanto
El abdomen se me llena de una brisa helada
No siento el tiempo
No logro atrapar ni el más fugaz recuerdo
Sólo me palpita el desasosiego
Diseccionándome las entrañas
Detrás de mis entrañas
Se me despelleja la epidermis del torso
Recojo la piel de mi rostro entre mis manos
Me precipito en este calvario

Sé que luego

Una vez más me levantaré

EXTRAVIADO

2008-07-22T16:50:00.000-07:00

Como ese sol escondido
Tras la sombra de tus huellas en la arena
Recibo al mar encantado de tu voz
En suaves murmullos bañando mis pies
Andando con mi corazón a la deriva
Extraviado en la infinita noche de tus ojos
Confundido en esta soledad que me absorbe
Ubicuamente te busco en la alternancia
De este mundo que me arrebata de tus sueños
Y atravieso los parajes de recuerdos futuros
Aprisionado por la tibieza de tus manos
Ensendado en el sueño

De esta inmensa travesía sobre tu piel

REINVENCIONES II

2008-07-09T19:39:00.000-07:00

Mis ojos se pierden en los arcos continuos
De una antigua iglesia sin santos
En sus bancas perdidas ya no se rezan penitencias
Mi alma busca el silencio agazapado de un rincón
Acompañando a una Eva callada que perdió el edén
Me pregunto qué será de mí?
Dónde me dejé olvidado?
En que línea del tiempo me escabullí?

Y entonces desconozco mi reflejo
Andante nocturno entre el río y las estrellas
Que imprime mis pasos y rayan sobre mi cabeza
Extraviado en sueños guardados al viento
Me encuentro
Me pierdo
Me vuelvo a encontrar
Y otra vez me siento frente a mí
Sin saber que decir

REINVENCIONES I

2008-07-02T20:29:00.001-07:00

Viejas melodías deslizan sus notas inventando un otoño
En esta suerte de crepúsculo matutino
Se van internando sigilosamente en la silenciosa memoria
De aquellas razones que dieran sentido a mis despertares
Aún percibo los aromas de tu piel
Recreo en mis reflejos la dulzura de tus miradas
Y siento palpitando tus palabras en mis manos
Me abrazo desesperadamente a tu sombra
Trasgrediendo tiempo y espacio
Cierro los ojos
Redescubro recuerdos olvidados
Simplemente siento
Percibo
En esta oscuridad me reinvento
Callo
De regreso a la luz nuevamente
Respiro

LOS PININOS DE BECKY

2008-06-26T17:21:00.000-07:00

LAS ESTRELLAS
Rebeca Sánchez Haro ( 7 años)

Aquello tan bello
Que se ve en el cielo
Son puntos de luz
Brillantes y deslumbrantes
Que la luna las acompaña
Mucho antes de la mañana

Centellas que veo en el firmamento
Son luces que me enseñan
El camino divino

Estrellitas de colores
Que iluminan con fulgores

El sendero de la vida

NOSTALGIAS

2008-06-17T07:40:00.001-07:00

NOSTALGIA I

Corría la lluvia inclemente a través de la vereda vieja del pueblo, obligaba a cobijarse en el más inusual parapeto y requintar a los mil demonios el haberse puesto la muda nueva. Pasó poco más de cuarenta minutos y la lluvia empezó a menguar, el caudal del riachuelo que se había formado al pie del sardinel iba haciéndose lento hasta estancarse totalmente, tras la aparición del arcoíris en un cielo celeste gris que no decía nada. Allá en el fondo de esos cerros donde empieza la sierra, allá donde llueve con la frecuencia que aquí sale el sol, allá donde se hundieron los recuerdos que huyeron al cielo una tarde de lluvia que logré olvidar que un día te amé.

NOSTALGIA II

Más allá del dolor y la nostalgia
que significó el verte partir,
el verte voltear el rostro y emprender el vuelo,
más allá de las noches ebrias de recuerdos
y asfixias del alma sintiendo tu ausencia,
más allá de tantos años añorando que amanezca,
más allá de lo sueños callados,
de las ilusiones quebradas
más allá estaban la alegría y la paz
que al final encontré

DECLAMANDO A VALLEJO

2008-06-07T08:28:00.000-07:00

Alfonso: estás mirándome lo veo,
Desde el plano implacable donde moran
Lineales los siempre, lineales los jamases…
Tropecé con estas líneas, cuando leía Poemas Humanos, allá por el segundo lustro de los ochenta, en que me propuse aprenderme de memoria Los Nueve Monstruos para poder declamarlo en un certamen cultural en el pueblo joven de El Porvenir, Sector Rio Seco; y no pude evitar sentirme aludido. En este poema el poeta santiaguino, dedica sus versos a su amigo Alfonso da Silva Santisteban, músico talentoso nacido en el Callao, que compartiera con César en Europa agotadoras faenas de bohemia. Cómo poder escapar de la fuerza emotiva que encierran sus líneas cuando termina diciendo
porque te quiero, dos a dos, Alfonso
y casi lo podría decir, eternamente.
Mi relación con Vallejo se inició mucho antes, durante los cursos de la educación secundaria, frescos están aún, pese a los años transcurridos los 15 minutos que me llevó aprenderme Los Heraldos Negros y las interrogantes que cernieron en mi cabeza para explicarme algunos de sus versos. Años más tarde cuando me propuse declamar sus versos se hizo menos compleja la comprensión.
Retomando estos tiempos he de rememorar las verbenas artísticas que organizábamos en El Porvenir, estos eventos eran promovidos por un grupo de jóvenes entusiastas cuyo único afán era el de llevar algo de cultura a nuestros vecinos, en un lugar alejado de la ciudad de Trujillo en donde no era común escuchar un poema de César Vallejo, presenciar una obra de teatro, o simplemente disfrutar de la música vernacular. Eramos por aquellos tiempos un grupo de jóvenes inquietos, uno de los más animados era Juan Villacorta, presidente de este Club Juvenil que denominamos “Todos Unidos”, si la memoria no me traiciona. Juan es hoy en día, catedrático de la Facultad de Educación de la Universidad Nacional de Trujillo, Jefe del Departamento de Literatura, espero que también recuerde con gratitud aquellos años.
Improvisábamos escenarios en los descampados arenales o sobre algún tráiler habilitado para este fin, en el mejor de los casos en algún salón parroquial o local comunal. Aún recuerdo nostálgicamente, el rostro embelesado de los concurrentes cuando escuchaban a Nacho Narvaez, - declamador colombiano que radicó varios años por estos lares - interpretando poemas de César Vallejo, era simplemente genial y lograba transmitir las emociones del poema a sus observadores y entonces más allá de la significancia de cada verso, el público sin más preparación que la escuela que da la vida, lograba conmoverse y los aplausos eran su manera espontanea de reconocerlo. En aquellos días enrumbaba mis primeros pasos en la declamación fuera de las aulas escolares.
Se han realizado y seguirán efectuándose múltiples estudios sobre la poética vallejiana, y enhorabuena que así sea; no obstante, sus versos al margen de la lingüística, el vanguardismo y la revolución de la palabra con la que fueron concebidos también albergan en su contenido cargas emocionales que hacen despertar las sensibilidad en cualquier ser humano, de allí su universalidad, he aquí la grandeza de quien clamó diciendo: “ Y de resultas del dolor/ estoy triste hasta la cabeza/ y más triste hasta el tobillo/ de ver al pan crucificado…

CAMINANTE

2008-06-02T17:27:00.000-07:00

La noche callada y totalmente oscura, escondía una soledad gélida al son del viento que soplaba a través de sus oídos, abstraído en miles de pensamientos inextricables, enredado en miles de preguntas sin respuestas sin ni siquiera alternativas, sólo caminaba a la luz tenue del farol de la calle, parecía una calle fantasma, coincidentemente en esos largos minutos, ni siquiera un alma en pena atravesaba la calzada. Su paso lento y pesado denotaba una tristeza honda como el abismo de su mirada perdida en la penumbra del pavimento.
Aún se preguntaba si es verdad que el destino estaba escrito, o lo vamos escribiendo a voluntad, y sólo esa interrogante traía consigo una vorágine de por qués, cómos y cuándos, siempre sin explicar, y lo peor de todo es que estaba seguro, que nunca tendría la explicación, y volvía como en un círculo vicioso a repasar los últimos días, los últimos meses, los últimos años, más allá de sus acciones y sus sueños; de lo que hizo, lo que quiso hacer y hasta lo que no pudo hacer, y nuevamente el por qué asaltando sus sienes, rebuscando en su memoria, en su razón, en su madurez y su ingenuidad, entre su conciencia y su indómito interior, sin lograr descifrar la extraña confabulación de espacios, tiempos y circunstancias.
Y entonces no quedaba más que caminar, caminar, caminar…, sin rumbo fijo sin ver más allá del próximo paso, sin cuestionarse, sin responderse, arrastrado por la magia que envolvía su lucidez y lo dopaba en una suerte de éxtasis demencial y adictivo. De pronto una sonrisa guardada se reflejó en su rostro y sin pensar más, sólo atinó a dejarse llevar por su alma, inmersa en el espejo astral que aparecía en su cielo, había vuelto, como y cuando tenía que hacerlo, sino sencillamente dejaría de contarlo, entonces, apresuró el paso y enrumbó …a indagar su destino…

AÑORANZAS

2008-05-28T13:09:00.000-07:00

II

Aún la noche más oscura
Se ilumina con pequeños destellos
De tu recuerdo aquí en mi mente.

He visto nuestras sombras
Abrazarse en comunión de luz
Y he sentido los cristales de tu voz
Acariciando mi pecho desnudo

El agua cae gota a gota a un ritmo que desconozco
Me repite tu nombre deslizado por mis dedos
Baño con él mi rostro y me lleno de ti
Abandono mis sentidos
Dejo mi cuerpo cansado
Y te busco esperándote
Y te encuentro
Y me buscas

El viento sopla lentamente
En el valle de tus ojos
Donde florecen
Primaveras de tus labios
Y tu piel invade mis otoños fríos y callados

Ven, dame tu mano
… Solo vamos
Aún tenemos mucho por a n d a r...

CRONICA

2008-05-26T17:50:00.000-07:00

LA BENDITA MANIA DE FUMAR

Por : Alfonso Sánchez Mendoza

El aire frío de esta noche de luna provoca tiritantes estremecimientos en mis poros callados. Hace sólo unas horas caminaba por la plaza mayor justo en la hora del umbral entre la tarde y la noche. Creo que esos pocos minutos embargan veredas, bancas y jardines en un halo de magia al que no puedo escapar, arroban mi memoria caminatas lejanas, huellas que se fueron perdiendo congelándose en la línea del tiempo.

Enciendo el único pero religioso cigarrillo de la noche, aquí frente al teclado intento escribir algunas líneas sobre esta “mala costumbre” de fumar. Releía no hace mucho un cuento de Julio Ramón Ribeyro “solo para fumadores” confieso que no intento hacer una apología a este vicio, y menos un tratado tan profundo como lo hizo este admirable y excelente escritor peruano, sí, es mi propósito, como simple mortal aficionado a estas lides de la narración, compartir con usted amigo lector mi experiencia con este afán de aspirar y exhalar humo con nicotina y alquitrán.

Empecé mi aventura como muchos en los años adolescentes, cursaba el quinto de secundaria si mal no recuerdo, 16 años según mis rápidos cálculos nemotécnicos. Nunca consumí más de cinco cigarrillos por día, pero es curioso, tampoco pude dejarlo por mucho tiempo tras un mil intentos fallidos. Alojado en mi cuarto de soltero, a veces me veía en la necesidad de salir al patio de la casa a fumar el cigarrillo nocturno tras los reclamos de la vecina del cuarto que ocupaban sus hijos en el altillo que estaba sobre mi habitación, pues el humo que subía por el entablamento de mi techo perjudicaba a sus niños de 3 y 5 años.

Las antiguas casas de la beneficencia, encierran en sus muros cierta magia de la que no he podido escapar, esos paramentos fueron testigos de infinidad de versos escritos a la luz tenue de una bombilla, en su silencio cómplice de luna, o a la luz frágil de una vela en los tiempos de apagones que seguro muchos recordamos. Por aquellos días con el corazón atribulado, con la mente enmarañada en razones que nunca quise entender, abrazado a la soledad callada de las cuatro paredes de mi cuarto y con la extraña compañía de un cigarrillo golpeado de cabo a rabo. Se me hacia muy dicil desprenderme de esta necesidad de exhalar bocanadas de humo para poder dormir tranquilo; para devolverle la calma a mi cuerpo cansado del diario trajín.

Guardo en mis recuerdos quizás los momentos más aciagos de mi vida sostenidos por un cigarrillo entre los dedos, alimentado por ese humo que desoxigenando mis pulmones me sostuvo para no desfallecer. Desde los cigarrillos iniciales, tras el primer desengaño sentimental, transitando por aquellos que acompañaban las primeras borracheras estudiantiles, fue tomando cuerpo la costumbre.

Se dice que estas manías se heredan o se adquieren por imitación, en la casa donde me crié, el tío Javier no recuerdo que fumara, es más creo que nunca lo vi encender un cigarrillo, mas bien mi padre fumaba como “chino en quiebra” así rezaba siempre mi tía María, cuando se refería a él.
Mentiría si digo que no lo vi fumar, pero al no vivir con él, no se grabaron en mi niñez esas imágenes. Años después, sabría que hubo un tiempo que Don Sergio Sánchez, mi padre, encendía un cigarrillo en la mañana con un sólo fósforo y no volvía a usar otro cerillo durante el resto del día, la colilla del anterior encendía el siguiente hasta bien entrada la noche en que se acostaba. Supongo que habrán predisposiciones genéticas en mí, que no permiten abandonar del todo esta “costumbre”.

Los tiempos de la escuela de teatro fueron memorables, con la taza de café de las seis de la tarde acompañada ineludiblemente con un cigarrillo, claro está, cuando las arcas de los bolsillos daban la medida. También es el tiempo de los “fallos” compartidos, era placentero disfrutar un cigarrillo en el frío de la tarde de invierno, sacrificando a veces hasta el pasaje para regresar a casa.
Cuando andaba en la universidad, siempre me hablaron de las noches de estudio con media o una cajetilla de cigarrillos, confieso que nunca pude estudiar o trabajar y fumar a la vez, siempre he fumado para descansar, para relajarme o finiquitar el día.

A estas alturas de esta nota recuerdo el episodio de la historia de Ribeyro, en la que este salta desde un segundo piso para dar unas cuantas pitadas, sin haber llegado a esos extremos he andado cerca de escenas similares, y entiendo la angustia sentida en cuerpo y mente; salir de mi habitación y caminar cinco o seis cuadras sólo para regresar fumando un cigarrillo y guardar el otro justo para el momento en que recostado en mi cama, escuchando música, dé el ultimo golpe, colilla al cenicero o al suelo según sea el caso, la media vuelta final y a soñar se ha dicho. Esto en el mejor de los casos cuando la billetera lo permitía, otras veces cuando no me acompañaba ni el más mísero céntimo, me empecinaba en buscar aquel olvidado, algún día, en algún rincón, en alguna caja o cajón; no siempre el safari obtenía su presa, entonces el sueño no llegaba, solo el cansancio y la rabia contenida doblegaban los parpados pesados.

La noche que fumé la mayor cantidad de cigarrillos que yo recuerde, fue la del 7 de noviembre del año 95, solo este conocido compañero y el café me mantuvieron en pie velando a mi querida viejecita, mientras otros tomaban el calientito, o descansaban dormitando a sobresaltos, pude apelar a esa calma, pude contener el llanto escondido en un rincón de mi ser.

Las pocas veces que he dejado de consumir tabaco han sido explícitamente por recomendaciones médicas, y aunque siempre han tintineado en mis oídos consejos y hasta “amenazas” de mis seres queridos, no he logrado desprenderme de este sencillo placer. Asumo que esta “costumbre” continuará minando mis vías respiratorias, acortando segundos de vida cada día, pero devolviéndome la paz para dormir cada noche. Y a propósito de noche, es poco más de la medianoche, con sus debidas disculpas, culmino esta crónica para terminar mi cigarrillo y poder irme a dormir.

FILIALIDADES

2008-05-21T21:01:00.000-07:00

DORMITANDO

Al encantador reclamo de Becky

Mirada vivaz buscando respuestas de sol
Te vi dormitar la media tarde de ayer
Mejillas carmín sonrosaban tu gesto de noche en azul
Y el extraño silencio confabuló con mi memoria
Bosquejando el son y el color de tu sonrisa inocente
Arrojé mil luceros suspendiéndolos del cielo de tu voz
Recreé tus reproches de brazos cruzados
Y hasta tu frente clavada en la mía
Antesala de la cascada de risas que sueles entonar
Tus manos atrapando mi cuello
Congracian la más intrépida de tus travesuras
Trazando sonrisas crecientes
En colores de frutas que son para ti

El pensamiento me susurra quedamente
Que pronto
Pronto despertarás

ARIMÉTICA

Tres más uno cuatro
Ocho más ocho dieciséis
La aritmética te cambia el gesto
Me muestras la hoja de prácticas
Y me miras
Con esa esperanza infantil
De no tener errores
Me convierto por instantes
En el implacable corrector
Con la vista en el papel adivino tu rostro tras el veredicto
Las matemáticas son exactas te repito
Vuelves a tu mesa corriges y sonríes victoriosa
Tus ojos se llenan de luz
Irás a jugar o a ver la televisión

Si la vida fuese tan simple como la aritmética
Quizás no estaría aquí
Callado
Reencontrándome con mi silencio.

CATARSISPHYLIA

2008-05-19T21:06:00.000-07:00

Porque la depresión, el temor y la sinrazón
No es exclusividad de nadie
Es simplemente humana…

I

La tarde calla los estragos del alma
Y en el fondo azul de mi conciencia
Se inicia el burbujeo naciente del manantial
De aquellos versos que buscan el alba.
Ingresa mi mente en un trance extraño
Se agolpa mi respiración,
Regurgito mis sentimientos
A ritmos de silencio y de paz
Me asalta la imperiosa necesidad de escribir un verso
De zambullirme en el mar de esta Catarsisphylia
Que me condena a esta sensación
De flotar libre con la vista al cielo
Reinventando los sentidos en su lugar
Antes de resurgir a mis latidos de la escena cotidiana

II

Me pone en vilo tu mirada
Cada vez que te veo marchar
Porque quedarse en un lugar
Es una forma de marcha quieta

Me alejo de tu presencia
Con la nostalgia que embargan los recuerdos
Con la tristeza fría de la memoria frágil
Y el sabor amargo de saberte ausente

Lejos muy lejos del recuerdo
Y del laberinto del pasado
Camino presuroso en busca del destino,
En busca del sol
Que ahuyente mis días negros
Y penumbras otoñales

Despierta el aprendiz de vate
En una repentina ráfaga
De versos confusos en la mente
Ensaya pasos de danza mi bolígrafo
E intenta plasmar en el papel y los oídos
Ese deseo urgente de gritar
Esta necesidad de seguir